Rock Progresivo

Nada de progresismo y rock, solo son buenos oídos,
sinestesia artificial. dicen que es fiel colorido
y es el rock con un sintoma que hará
que mis ojos negros,
palidos se queden
y lanzados a la oscuridad
mi tan absurda niebla despierten
y mi fiebre, que no es suya
latirá para volver a mirar hacia dentro
como si fuera la intuicion mas pura
de la nunca vista perfección
y de la mas rapida destruccion
siempre devota a la locura.

Ella no deja que me quiebren
los fuertes colores de su sinfonia
porque simplemente no quiere
o talvez lo ve como una ironía
saber que se perderian en la noche
y se apagarian con la luz del dia.

Orejon

No alcanzan las palabras a toda esta mezcla de desazon y tristeza. Lo unico que puedo decir es que no paro de pensar, es en el dolor del abandono. El abandono fisico, desaparecer de esta tierra simplemente es un cerrar de ojos que puede doler toda la vida, la vida es triste, cada vez que uno la mira con esos ojos de indignacion. hoy, un amigo muere asesinado a balazos, la justicia es lo que los hombres han creado para vivir en paz, pero la justicia no es paz, el hombre no es paz. Hoy se lo recuerda como a una persona con la sangre que nunca le jugó en contra, la adrenalina simplemente lo deboraba cada vez que se trataba de cosas como esas. Pero hoy el no esta, la adrenalina no es suficiente para dejarlo latir como siempre, hoy su corazon esta en manos de su madre, quien ve dos hijos irse mientras ella sigue peleando contra una emfermedad muy dificil de curar. Uno no entiende cuan triste puede ser un segundo y los siguientes y la continuidad que da la mente para recordar. Uno recuerda

Siempre te recordaremos Emmanuel

La maldita mentira de Alan (part two)

¡Señor Jorge venga a comer!-
¿puedo?- Le pregunta jorge a Alan que lo mira medio drogado pero sin perder la cara amenazante que suele tener.
- Si anda pero volvé rápido que mañana es el día de la madre, si no lo terminas no comes mas la comida de mi vieja ni la de tu mujer ni la de nadie!, apurate!-
- gracias, tenia hambre!-
- gordo bajonero...-
Jorge bajó y Alan se quedo solo en su cuarto. Se notaba la palidez de su cara, sus ojos eran blancos y lo rubio le daba un aspecto de "polaco merquero", piensa preocupado, casi transpirando, sabe que si jorge Bukay no hace su libro no tendrá regalo para el día de la madre, mas le preocupa saber que ese libro jorge lo escribió la mitad fumado y la mitad conciente.
Uhm! ñeñe ñeñe ñeñe -
- mamá pregunta que hace Jorge Bukay en casa-
- decíle a la vieja que Jorge tuvo un problema con la mujer, y me vino a visitar a mi que soy muy amigo suyo - dijo rápidamente, como si toda respuesta en él fuera automática.
entonces tomo calma y se puso a leer lo que Jorge venia escribiendo hace varios días. en la pc estaba el word abierto y el documento ya tenia varias paginas, Alan medio desconcentrado se centró en las letras, en las palabras. no entendía nada, el texto no poseía nada de contenido religioso, divino o espiritual, salteando lineas en su lectura vio que había oraciones sin sentido carcajadas como las que pone uno por el msn, palabras que no hacían ningún tipo de referencia a lo que Alan pretendía obsequiarle a su madre. Alan salio rápido, callado, dominado por una frente sudorosa y unos ojos de niño enfurecido (pero su cara no era de niño, solo sus ojos blancos). Jorge que comía casi vorazmente en la mesa del living con el hermanito y la madre lo vio venir y solo precipito a decir,"para que ya termino de comer" cuando Alan lo tomo del saco (estuvo en saco y corbata por tres días) y lo levanto como a una bolsa de papa:
No te diste cuenta no? yo te entiendo pero de esta no te salvas gordo hijo de puta!-
¡¿que? ¿que hice?!- preguntaba Jorge con la comida en la boca casi escupiéndola de la desesperación.
como que hiciste? no viste la reverenda hippiada que escribiste gordo pelotudo?, ahora como carajo hago?!-
es que....es que no se me sentí inspirado y decidí escribir eso- dijo con media risa afuera, lo que agravo aun mas la endemoniada furia de Alan, no era una furia como cualquiera, era de esas que contempla caras ilegibles por los ojos, y que hace sentir la respiración como un motor que se activa poco a poco, mirando a Jorge, Alan tardo solo unos segundos en responder, y sacar a Jorge con toda la fuerza de su furia hacia el patio trasero, cuando llegaron allí Alan lo soltó, y Jorge se quedo suplicando en el piso que no le hiciera daño con su mano inútil tapando su rostro, pero Alan no lo golpeó, se quedo parado mirando al piso sin perder esa cara de loco que había adquirido desde que salio del cuarto, para nada eso tranquilizo a Jorge, mas miedo daba verlo paseando con esa cara cada vez mas contenida de algo tan interno, parecía dolor y furia, esa era su cara, dolor y furia. Y mucha pero mucha tristeza.Alan todo impulsado por su interior solo pudo largarse a llorar. Jorge poco entendía de todo esto que estaba pasando...pero drogado como estaba supo contener al pobre Alan. Pero no había tiempo para abrazos ni contenciones :

- Gordo hay que terminar el libro, Ah y tenés que seguir sin mi gordo por favor. Si queres andate pero sabes que yo tengo faso y que no vas a conseguirlo en ningún lado ¿vas a entrar a la villa?-
- Esta bien esta bien, ¿pero nose como concentrarme? -
- Mira gordo yo tengo un libro que regalar, quiero que la haga llorar de la emoción a mi vieja, algo emocionante, expresivo ¿me entendes gordo?
- Si yo hablaba todo el tiempo de eso pero ahora no hablo mas no trabajo en la tele, ni hago mas libros-
- Gordo solo quiero que paresca que el libro lo escribí yo ¿me entendes? ¿a ver que queres merca para que te inspire algo de nostalgia con tu vieja? dedicaselo a tu vieja si queres. Pero terminalo para mañana a las dos de la tarde y te perdono la vida y ademas te doy eso que tanto te pega al bajón gordo -
- Bueno pero dejame la merca -
Alan muy seguro le dejó la cocaína y se fue a la cancha de chacarita, adonde tenia su otra banda amiga, los antisemitas. Jorge se quedo toda la noche viendo que escribir.
-Si te deja te cuento-
escenas de la próxima y ultima parte de La maldita mentira de Alan (part three):
-....No puedo escribir nada....-

Che escribí una banda...hace cuanto que no cuelgo así....
y queda otro pedazo. pero no se cuando lo voy a escribir...
la primera parte no me acuerdo cuando la hice...y hasta me emocione hablando, ahora...en el final
¿digo final?


Fin.

La primera linea

-¿Porque pasé esos limites? los que me impuse yo mismo, si nadie se adueñó de mi voluntad, ¿porqué lo hice?,¿quien puede remediar este problema que no es problema pero que lo será?, tengo que volver atrás, de alguna forma tengo que volver atrás. lo peor es que no siento el miedo que sentía cuando estaba atrás, ¿porque porqué? algo malo va a pasar, ¿porque fue tan placentero sobrepasar mi maldito limite?, tengo que regresar aunque no sepa como tengo que salir de alguna forma, aunque no este en ningún lado, ya siento el deseo de explotar lo desconocido dentro de mi cerebro, eso es porque simplemente todos mueren de la adicción a esto, ya ni se donde estoy, quiero volver, quiero imaginar que nunca lo hice, ¿pero como? si este no es el lugar, se nota que es un lugar en el que nunca estuve y eso me dan incontenibles ganas de recorrer, pero ¿que hago aquí?-

-que placentero este cigarrillo mierda que lo es -

Ojalá que sea diferente(con la de fre)

-Una persona como èl deberia sentarse frente si mismo y verse. Deberia mirar su interior tan vacío y tan lleno del exterior y que lo vuelve tan predecible. No se puede ignorar a alguien con tal fragilidad. Desmoronarse en miles de escombros justo cuando se pisa la calle al salir de la casa donde uno vive. No se puede mirar hacia los costados sin antes mirar la base de la existencia de cualquier ser vivo. El patea gatos, los ve y los patea. Ya no lo hace más pero hay cosas que no cambian, y hay cosas que cambiaron. Tal vez fue mi vista, pero no lo creo, alguien le debe decir algo, alguien que no sea yo, no soy ejemplo válido para un estandarte de persona como es èl. ¡Mi amigo!, ¡cuanto ha cambiado!, ¿y sera como pensamos que es uno al pasarse al lado oscuro? No creo, el pibe fue siempre tan singular que nadie lo queria seguir. Yo soy anormal como todos pero él, él se quedo en el embudo casi despectivo de su soledad. ¡Que bien le debe sentar!.-
-¡¡¡¿Quien es?!!!-

Imagen de la desesperación

-¡Deja de hablar sólo!...te vas a hacer un amigo nuevo, que nadie podra ver y al que tu matarás. Sientate a escuchar...o te vas a perder dentro de ti.-
-¡No puedoooo!-(llanto)-
-¡¡¡Pero callate, la puta madre que los parióooooooooooaaaaahhhghghggttthghttprr....prrrrfffpprrrfffff!!- (se agarra la cabeza).
-¡¡¿Oh Dios mío quien soy?!!-
-¡¡¡Cállateeeeeeeeeee!!!- (Saca un arma se pega un tiro en la Sien).
Fin.

Demasiado cansado para ver

Aca no hay dioses!
¿no vés como sufrimos todos?
Estamos condenados al sufrimiento
cada uno de nosotros o nuestros descendientes,
alguien se va a cobrar tanta maldad.
Sin embargo, puede que haya Dioses en otros planetas,
pero aqui no.
Solo es el sol,
como lo es el olvido para la luna


El Ser Humano es diurno y vivio desde los principios de su existencia lejos de la noche.
escondido en la luz que muchas veces lo llamo miedo y otras veces ser.
Asi digo que los extraterrestres deben tener dioses pero ellos existen porque pueden matarlos o algo asi, quien pensaria algo asi un instante comodo de su pensamiento. NADIE.